一路上是雪的下一句，是脚印。
那是一条蜿蜒于山脊与林间的小路，从村庄的尽头延伸出去，穿过松林，越过溪流，最终消失在苍茫的雪原深处。冬天来得突然，一夜之间，天地被雪覆盖，仿佛时间也被冻结。清晨，老陈推开院门，呼出的白气在冷风中迅速凝成细霜。他裹紧棉袄，低头看了看脚下的雪，厚厚一层，蓬松而洁白，像是大地铺开的宣纸，等待第一个落笔的人。他提起铁锹，开始铲雪。这不是义务，也不是任务，而是一种习惯，一种延续了三十年的仪式。他记得父亲曾说过：“雪是老天爷的被子，盖住了路，也盖住了人。可路还在，人就得走。”
老陈铲雪的动作缓慢而坚定。铁锹切入雪层，发出轻微的“嚓嚓”声，像是一种低语。他铲出的雪堆在路的两侧，渐渐隆起，像两条沉默的守卫。他一边铲，一边望着前方——那是一条通往镇上的路，也是通往外界的唯一通道。村里的年轻人大多去了城里，逢年过节才回来，而像他这样的老人，则留在了这片被雪反复覆盖的土地上。他并不觉得孤独，反而觉得踏实。他知道，只要路还在，雪总会被扫开，人总会回来。他铲着雪，仿佛在清扫一段被遗忘的记忆，也仿佛在为某种无声的承诺铺路。
雪还在下，不紧不慢，像是从天空垂落的细绒。老陈停下来歇息，坐在路边的石凳上，点燃一支烟。烟头在冷风中忽明忽暗，像一颗微弱的星。他望着远处，山峦被雪勾勒出柔和的轮廓，松林在风中轻轻摇曳，偶尔有雪团从枝头坠落，发出“噗”的一声。他想起小时候，父亲也是这样铲雪，他跟在后面，踩着父亲的脚印走。那时他问：“爸爸，为什么我们每天都要铲雪？”父亲回答：“因为路不能断。断了，人就找不到回家的方向。”他那时不懂，如今却深以为然。雪可以覆盖一切，却无法抹去行走的痕迹。脚印是短暂的，但铲出的路是长久的。
几天后，雪停了，阳光终于从云层中探出头来。老陈站在村口，看着一辆面包车缓缓驶来，车轮碾过他铲出的道路，发出“咯吱咯吱”的声响。车门打开，几个年轻人跳下来，笑着喊他“陈叔”。他们提着大包小包，是回来过年的。老陈笑了，脸上的皱纹像被阳光熨平了一些。他没说什么，只是默默接过他们手中的行李，领着他们往村里走。孩子们在雪地里奔跑，笑声清脆，像冰裂的声音。他们踩出新的脚印，与老陈铲出的路交织在一起，形成一幅流动的图景。
雪还在，但路已通。老陈知道，雪还会再来，一年又一年，永不停歇。但他也明白，只要有人愿意走，路就不会消失。脚印会覆盖旧的脚印，铲雪的人会接替铲雪的人，而那句“一路上是雪”的下一句，从来不是“无法前行”，而是“继续走”。
人生何尝不是一条被雪覆盖的路？我们总会遇到寒冷、孤独、迷茫，仿佛前路被白茫茫的雪封死。但总有人在默默清扫，总有人在坚持行走。那些被忽略的日常，那些看似无意义的坚持，其实都在为后来者铺路。我们扫的不仅是雪，更是心中的怯懦与退缩；我们走的不仅是路，更是对生活的信念与热爱。
雪是暂时的，而路是永恒的。只要有人愿意迈出第一步，只要有人愿意为后来者点亮一盏灯，哪怕微弱，也能照亮一段行程。老陈老了，但他知道，他铲出的那条路，已经延伸到了更远的地方——在年轻人的脚步里，在归家的笑声中，在每一个被雪覆盖却依然前行的清晨。
一路上是雪，下一句，是脚印，是希望，是从未中断的行走。
