“雀闹岭上的下一句是什么？”这个问题，最初是在一个偏远山村的老人口中听来的。那是一位年逾八旬的村中长者，坐在村口老槐树下，一边摇着蒲扇，一边低声哼唱着一首早已失传的民谣。我恰好路过，被他苍老却清亮的嗓音吸引，驻足倾听。那首民谣的前几句我已记不清，唯有“雀闹岭上”四字，如一枚石子投入心湖，激起层层涟漪。我忍不住上前询问：“老伯，这‘雀闹岭上’后面，接的是什么？”他眯起眼，望了望远处的山脊，缓缓道：“年轻人，这歌，断了好多年了，没人知道下一句。可我知道，它不该断。”
从那以后，这个问题便在我心中扎了根。雀闹岭，是村后那座形似雀首的山岭，因常有成群山雀盘旋鸣叫而得名。它不高，却极陡，山势如刀削斧劈，林木稀疏，岩石裸露。当地人视其为禁地，传说夜里常有异响，鸟群无故惊飞，甚至有人声称看见过“无面人”在山脊上行走。正因如此，那首民谣的断句，似乎也被赋予了某种神秘色彩——仿佛那缺失的下一句，不是遗忘，而是被某种力量刻意抹去。
我开始走访村中老人，查阅地方志，甚至翻找民国时期留下的民间采风记录。一位已故的民俗学者曾在笔记中提及：“雀闹岭上，风起云涌；山鬼低语，魂归无门。”这十六字，被标注为“残句，出处不明”。我反复咀嚼，总觉得这并非原句，更像是后人根据传说补缀的附会。真正的下一句，或许更朴素，更贴近土地与人的生活。于是，我转向那些仍会哼唱片段的老人。一位双目失明的老妪在火塘边低声唱道：“雀闹岭上，阿妹送郎。”声音微弱，却如惊雷。她告诉我，这是她母亲教她的，讲的是旧时村中女子送心上人上山采药、打猎的离别场景。雀闹岭是必经之路，山雀喧闹，仿佛在为远行者送行。那“下一句”，不是鬼神之语，而是人间烟火——“阿妹送郎，泪落山岗”。
我渐渐明白，这缺失的句子，从来不是某个固定答案，而是无数代人用记忆、情感与生存经验共同编织的延续。在另一个村庄，我遇见一位退休教师，他保存着一本手抄的《山谣集》，其中记载：“雀闹岭上，春耕不忙。”他解释说，过去农人视雀闹为吉兆，鸟群喧闹，说明山风已暖，冻土将化，正是开犁之时。这“下一句”，是农耕文明的节律，是人与自然的默契。还有一位猎人后代，他记得祖辈传唱的是：“雀闹岭上，枪声不响。”意思是，若山雀突然安静，必有猛兽或危险临近，猎人便要收枪归家。这“下一句”，是生存的警醒，是山野中的生存智慧。
这些答案各不相同，却都真实。它们不是被遗忘的诗句，而是被生活不断重写的语言。雀闹岭上的“下一句”，可以是离别的泪水，可以是春耕的号角，也可以是猎人的沉默。它不固定，却始终存在，存在于每一次山风拂过林梢的瞬间，存在于每一代人与土地对话的呼吸里。那首民谣从未真正断裂，它只是以不同的方式，在不同的口中延续。
我回到那位老伯的槐树旁，他已不在人世，但树仍在，风仍在。我站在雀闹岭下，仰头望去，山雀依旧盘旋，鸣声如织。我轻声哼出那首民谣，不再执着于寻找唯一的“下一句”，而是任由它在心中自然生长：雀闹岭上，风起云涌，阿妹送郎，春耕不忙，枪声不响，泪落山岗……这些句子交织在一起，如同一幅由无数碎片拼成的长卷，描绘的不是某个瞬间，而是千百年来人与山、人与鸟、人与命运之间那绵延不绝的对话。
原来，问题的答案，从来不在某一句词中，而在提问本身。当我们追问“下一句是什么”，其实是在追问：我们如何记忆？如何传承？如何与这片土地、这段历史、这些声音建立联系。雀闹岭上的下一句，或许永远没有标准答案，但正因如此，它才永远活着——在每一次倾听、每一次讲述、每一次回望中，重新被说出。
