枕上诗书常伴我的下一句，是“灯前笔墨自生香”。这并非出自某位古人的名篇，而是我多年阅读与书写中凝练出的一句心语。它像一缕幽香，悄然浮现在每一个深夜的灯下，当万籁俱寂，唯有书页翻动的声音与笔尖划过纸面的沙沙声交织，这句诗便从心底自然涌出。它不只是对生活的描摹，更是对精神世界的礼赞——在喧嚣尘世中，以诗书为枕，以笔墨为伴，心灵得以安放，灵魂得以舒展。
年少时读书，多是为应试所迫，或为师长所劝，读的是“有用之书”，追求的是分数与认可。那时的阅读，如同在烈日下赶路，虽也汗流浃背，却少了几分悠然自得的滋味。直到某年深秋，我因一场小病在家休养，百无聊赖中翻出尘封已久的《陶渊明集》。窗外落叶纷飞，屋内炉火微明，我斜倚床头，一页页读着“采菊东篱下，悠然见南山”，忽然觉得心被什么轻轻撞了一下。那一刻，我不再为“读懂”而读，而是为“感受”而读。诗书不再是任务，而成了陪伴。从那时起，我开始在床头置一书架，每夜睡前，必取一册，或诗词，或散文，或史论，不拘门类，但求心有所寄。久而久之，枕上诗书，竟成了我生活中最温柔的习惯。
这习惯，不仅改变了我的阅读方式，也重塑了我的生活节奏。白天奔忙于工作与琐事之间，心常被焦虑与疲惫填满，而每当夜幕降临，我卸下外在的盔甲，换上宽松的睡衣，点亮一盏暖黄的台灯，翻开一本书，世界便悄然安静下来。读王维，便仿佛置身于空山新雨后的松林；读苏轼，便似与他在赤壁月下泛舟，听他吟“寄蜉蝣于天地，渺沧海之一粟”；读鲁迅，则如与他并肩立于铁屋之中，听他呐喊，也听他沉默。这些文字，穿越千年，却依然鲜活，它们不喧哗，却有力；不张扬，却深刻。它们像一位位老友，在我最孤独的时刻，默默坐在床边，轻声诉说，让我明白：原来我不是一个人在行走。
更让我珍视的是，诗书不仅陪伴我，更引导我表达。起初只是读，后来开始写。写读书笔记，写生活感悟，写那些在深夜突然闪现的念头。我不再满足于做一名读者，而想成为文字的参与者。于是，我开始在灯下执笔，将读过的诗句化入自己的语言，将心中的情绪凝成一段段文字。有时是几行小诗，有时是一篇随笔，有时甚至只是几句话的日记。这些文字或许稚嫩，或许浅薄，但它们真实，是我与诗书对话的见证。灯前笔墨自生香——这“香”，不是墨汁的化学气味，而是思想在沉淀后散发出的芬芳，是心灵在独处时绽放的微光。
这种生活，看似平淡，却极有力量。它让我在快节奏的社会中，始终保有一片属于自己的精神空间。外界的纷扰如潮水般涨落，而我的内心，因有诗书为枕，笔墨为伴，始终如一座灯塔，在风雨中静默矗立。我渐渐明白，真正的陪伴，不是热闹中的喧哗，而是寂静中的相知。诗书不会说话，但它用文字回应我；笔墨不会移动，但它用痕迹记录我。它们不催促，不评判，只是静静地在那里，等我翻开，等我书写，等我成长。
如今，我的床头依旧堆满书籍，书页间夹着便签，页边写满批注。那些被翻旧的封面，被折角的页码，都是岁月留下的印记。而每当夜深人静，我仍会习惯性地拿起一本书，或写下一段话。那一刻，我仿佛听见自己轻声说：“枕上诗书常伴我，灯前笔墨自生香。”这不再是一句诗，而是一种生活，一种信仰，一种在纷繁世界中守护内心宁静的方式。
人生如逆旅，我亦是行人。但庆幸的是，这一路走来，有诗书为枕，有笔墨为伴。它们不喧宾夺主，却始终在场；不声张显赫，却润物无声。它们让我在孤独时不再寂寞，在迷茫时找到方向，在疲惫时重获力量。或许，真正的幸福，并非拥有多少，而是能在平凡中看见诗意，在独处中听见回响。而这一切，始于枕上那一本未合的书，始于灯前那一支未停的笔。
