转身秋已樊篱上，落叶无声覆旧阶。
秋意最浓时，往往不是霜降那日的寒，也不是重阳那日的风，而是某一刻的转身——仿佛前一秒还沉浸于夏末的余温，后一秒便撞见满园萧索。那是一种猝不及防的顿悟，像被时光轻轻推了一把，踉跄跌进另一个季节。篱笆上的藤蔓早已褪去青翠，枯黄的藤条缠绕着木条，像老人手背上的筋脉，蜿蜒而沉默。秋，已悄然攀上樊篱，不是以风，不是以雨，而是以静默的姿态，将整片天地纳入它的秩序。
这樊篱，原是为护住一方菜畦而设，春来种豆，夏至栽瓜，篱笆上爬满牵牛与扁豆花，是农人生活的具象。而今，藤蔓枯落，豆荚爆裂，种子散落于泥土，等待来年生根。秋的樊篱，不再是阻隔，倒成了见证——见证生长与衰败的轮回，见证人与自然的默契。农人站在篱边，目光穿过稀疏的枝条，望向远处山脊上渐次染黄的林梢。他并不伤感，只是平静地接受这一季的谢幕。他知道，秋的樊篱不是封锁，而是沉淀，是将春夏的喧嚣收拢，藏进泥土的深处，等待冬的封缄与春的唤醒。
秋的樊篱，亦是人心的隐喻。我们每个人心中都有一道无形的篱笆，用以区分内外、亲疏、过去与未来。年轻时，篱笆高耸，密不透风，以为世界尽在掌握；中年以后，篱笆渐疏，藤蔓缠绕，风雨可入，阳光亦可照进。而到了秋，这篱笆不再坚固，却更清晰——它不再是为了阻挡，而是为了映照。映照出我们曾如何走过春夏，映照出哪些人曾攀援而上，哪些事曾随风飘落。有人惧怕秋的萧索，以为那是衰败的象征；殊不知，秋的樊篱正是最诚实的记录者。它不粉饰，不逃避，只将岁月刻痕如实呈现。就像那篱笆上残留的豆荚壳，空无一物，却曾盛满生命。
更深的意味，在于“转身”二字。转身，是主动的姿态，是意识的觉醒。不是秋主动降临，而是人转身时，才看见秋已攀上樊篱。这转身，或许是年岁增长后的回眸，或许是经历变故后的顿悟，亦或是某次独处时的静思。它不必然带来悲凉，反而可能带来释然。当人终于愿意转身，不再执着于追逐夏的繁盛，才会发现，秋的樊篱上，竟也开着另一种花——那是枯藤上凝露的晶莹，是落叶下新芽的微光，是风穿过缝隙时低语的温柔。秋不是终结，而是转换；樊篱不是囚禁，而是守护。它守护的，是那些尚未被遗忘的记忆，是那些仍在酝酿的希望。
城市里的人，常将秋视为季节的更替，匆匆添衣，匆匆赶路，极少有人真正停下，转身去看一眼篱笆。他们住在水泥森林中，看不见藤蔓的枯荣，听不见落叶的轻响。但秋的樊篱，从未消失。它存在于阳台上那盆枯死的绿萝，存在于地铁口飘落的银杏叶，存在于某个黄昏你忽然想起的童年庭院。只要愿意转身，秋便无处不在。它不喧哗，不逼迫，只等你一瞬的回眸，便将整季的静美，轻轻递到你手中。
转身秋已樊篱上，不是叹息，而是看见。看见时光如何行走，看见生命如何沉淀，看见自己如何从奔跑中停下，从喧嚣中回归。秋的樊篱，是自然的秩序，也是心灵的归途。它提醒我们：成长，不只是向前，更是转身；成熟，不只是拥有，更是放下。当落叶覆满旧阶，当风穿过空枝，我们终于明白，有些美，只属于转身之后的凝视。
秋已至，樊篱在，转身时，心自明。
