梦在深巷上的下一句，是月光轻叩门环的回响。那声音不疾不徐，像一缕穿堂而过的风，带着旧时光的余温，悄然落在青石板上，激起一圈圈无声的涟漪。深巷是城市里被遗忘的褶皱，它不喧嚣，不张扬，却藏着无数人未曾言说的梦。它们如苔藓般附着在斑驳的墙根，随四季更替而生长、凋零，又在某个寂静的夜里悄然复苏。梦本无形，却因深巷的幽深而具象，因月光的清冷而清晰。
深巷之所以能承载梦，是因为它隔绝了外界的纷扰。这里没有车马的轰鸣，没有霓虹的闪烁，甚至连人声也稀薄得如同晨雾。巷子两侧是低矮的老屋，木门斑驳，窗棂歪斜，却总有一两扇窗在深夜透出微光。那光不亮，却足以照亮某个伏案疾书的身影，或是一个倚窗凝望的侧脸。他们或许在写一首未完成的诗，或许在等一封迟迟未到的信，又或许只是单纯地望着巷口，等待一个不会归来的人。梦在这里，不是宏大的理想，而是细碎的执念，是生活缝隙中透出的一丝微光。我曾见过一个老人，每日黄昏坐在巷口的石凳上，手中握着一根磨得发亮的竹笛。他不常吹，只是轻轻摩挲，仿佛那笛声早已在梦中响过千遍。问他为何不吹，他笑而不语，只说：“梦在深巷上，吹了，就散了。”
深巷的梦，往往与记忆纠缠不清。巷子尽头有一口古井，井沿爬满青苔，井绳早已朽烂，却仍有人记得它曾滋养过整条巷子的生命。每逢雨夜，井中会传来轻微的滴水声，像是谁在低语。巷中的孩子们说，那是井魂在讲故事，讲那些被时间掩埋的往事。我曾听一位老妇人说，她年轻时曾与恋人在这井边私定终身，后来恋人远走他乡，她便日日来此打水，直到井枯人老。如今她已白发苍苍，却仍会在某个雨夜撑伞而来，站在井边良久，仿佛在等一个永远不会响起的脚步声。梦在这里，不是未来的期许，而是过去的回响，是记忆在现实中的投影。它不因岁月而褪色，反而在深巷的幽暗中愈发清晰。
深巷的梦，也并非总是哀婉。它同样可以轻盈、明亮，甚至带着几分顽皮。巷中有一棵老槐树，树冠如盖，夏日里洒下大片阴凉。树下常有孩童嬉戏，他们用粉笔在地上画格子，跳房子，笑声清脆如风铃。其中一个孩子总爱站在树杈上，仰头望着天空，说：“我要飞。”旁人笑他痴，他却认真地说：“梦在深巷上，飞得再高，根也在这里。”多年后，那个孩子成了飞行员，每次回乡，都会特意绕到深巷，站在槐树下仰望。他说，只有在这里，他才能想起自己为何出发。梦在深巷，是起点，也是归宿。它不因距离而断裂，反而在回望中愈发坚韧。
梦在深巷上的下一句，是心在寂静中听见自己的声音。深巷之所以能托起梦，不是因为它有多深，而是因为它足够安静，足以让人在喧嚣之外听见内心的回响。梦不是虚幻的泡影，而是灵魂在现实中的投射。它可能微小，可能遥远，但只要在深巷中扎根，便有了生长的土壤。我们每个人心中都有一条深巷，那里藏着我们最真实的渴望，最柔软的回忆，最执拗的坚持。它不因无人知晓而黯淡，反而在寂静中愈发清晰。
梦在深巷上，不是终点，而是起点。它提醒我们，无论走多远，都要记得回头望一眼那条幽深的巷子，望一眼那口枯井，那棵老树，那扇透光的窗。因为那里，有我们最初的梦，也有我们终将归去的路。梦在深巷上，而深巷，始终在心上。
