重逢已是上上签的下一句，是“此后山水皆是你”。
这句话在心底埋了多年，直到那个深秋的傍晚，我才真正明白它的分量。那天，我站在老图书馆的台阶上，雨水顺着屋檐滴落，像时间缓慢的滴答声。我低头翻着手机，忽然看见一条久违的推送——她更新了朋友圈。照片里是一杯热茶，窗外是熟悉的梧桐道，配文只有一句：“原来你也在这里。”我盯着那行字看了许久，仿佛听见了时光倒流的声音。那是我与她分别十年后，第一次在同一个城市，呼吸着同一片空气。
我们曾是大学里最不起眼的一对。她爱读诗，我偏爱哲学；她习惯清晨散步，我总在深夜写论文。我们之间的交集，起初只是图书馆同一张长桌的邻座。她总在我打盹时轻轻推来一张纸条：“别睡，老师要点名了。”后来，纸条变成了笔记，笔记变成了便当，便当变成了彼此生活的缝隙。毕业那年，她去了南方读研，我则留在北方工作。临别前夜，我们在操场走了三圈，谁也没提未来。她只说：“若有一天重逢，希望我们都成了更好的自己。”我点头，心里却知道，这世上有太多“若”，却极少“有”。
十年间，我们断了联系。偶尔在朋友圈里瞥见她的影子——她结婚了，又离婚了；她去了国外，又回来了；她开始写小说，出了一本散文集。而我，换过三份工作，搬了七次家，谈过两段无疾而终的恋爱。生活像一条不断分叉的河流，我们各自奔涌，偶尔在记忆的岸边回望，却再未交汇。直到那个雨天，我鬼使神差地走进了那家她常去的咖啡馆。推门时风铃轻响，她正坐在靠窗的位置，低头写着什么。阳光穿过雨雾，落在她的发梢，像多年前图书馆里的那缕晨光。
我们相视一笑，没有久别重逢的激动，也没有尴尬的沉默。仿佛只是昨天才分开，今天又自然地坐在一起。她问我：“还写东西吗？”我摇头：“早不写了，现在写的是PPT。”她笑了，眼角有细纹，却比从前更温柔。我们聊起过去，聊起那些错过的节日、未寄出的信、没说出口的道歉。她说：“我后来明白，有些话不必说，有些人不必留，只要记得，就已足够。”我望着她，忽然意识到，重逢不是弥补遗憾，而是确认——确认彼此在对方的生命里，曾真实地存在过。
那天之后，我们开始偶尔见面。有时是咖啡馆，有时是公园的长椅，有时只是地铁站口的匆匆一瞥。我们不再试图重建过去，也不急于定义现在。她依旧写她的文字，我依旧做我的项目。但每次见面，都像在翻阅一本共同写就的书，一页页翻过，有笑有泪，也有静默的共鸣。我开始重新写日记，不为发表，只为记录这些微小却珍贵的瞬间。她则把我们的对话写进了新书，结尾写道：“有些人，不必日日相伴，却能在某个转角，轻轻说一句：原来你也在这里。”
我终于明白，重逢已是上上签，因为它的意义不在于“重新开始”，而在于“终于确认”。确认那些年少时的真心没有错付，确认即使岁月流转，我们仍能在彼此眼中看见当年的影子。它不是命运的恩赐，而是时间的馈赠——它告诉我们，有些相遇，注定不会只发生一次。而每一次重逢，都是对过往的温柔致敬，也是对未来的轻声允诺。
此后山水皆是你，不是指地理上的同行，而是心境的归途。无论我们走向何方，心中都有一座山，一条河，一片林，那里有我们共同走过的路，有我们未曾说尽的话。重逢不是终点，而是另一种陪伴的开始——它不喧哗，不张扬，却如细水长流，润物无声。
人生如签，上上签难得，而重逢已是其中最温柔的一支。它不承诺永恒，却给予我们重新凝视彼此的机会。在这个瞬息万变的时代，能有一次重逢，已是莫大的幸运。而若还能相视一笑，轻声说一句“原来你也在这里”，那便是命运写下的，最动人的下一句。
