石板上的鱼，下一句是“游进了月光里”。
这并非一句诗，也不是某个典故的残章，而是一个老人坐在村口石阶上，用沙哑的嗓音说出的谜语。那日黄昏，我路过村口，看见他佝偻着背，手指轻轻抚过一块青石板，石板表面凹凸不平，像是被岁月刻下了某种古老的纹路。他忽然抬头，目光穿过我，望向远处山脊上缓缓下沉的夕阳，低声念道：“石板上的鱼，游进了月光里。”
起初我以为这只是老人神志不清的呓语，可那句话却像一粒种子，落进我心底，悄然生根。几天后，我再次回到村口，特意蹲下身，仔细端详那块石板。阳光斜照，石面泛起微光，我这才发现，石板上竟有一道极细的裂痕，从东向西蜿蜒，形如鱼脊。更奇的是，当月光洒落，那裂痕仿佛被点亮，泛出银白光泽，宛如一条鱼在静止的石中缓缓游动。那一刻，我忽然明白，老人所言并非虚妄，而是一种近乎诗意的真实——有些存在，只属于特定的光与时间。
我开始走访村中老人，试图解开这句话背后的秘密。一位年逾八旬的渔夫告诉我，这石板原是村外河滩上的一块天然石，早年河水丰沛，常有鱼群跃上浅滩，在石上留下湿痕。某年中秋夜，月光如练，照得河面银波翻涌，一条大青鱼竟跃上石板，在月光下挣扎片刻，竟不再动弹，仿佛被月光“吸”了进去。次日清晨，鱼不见踪影，只余下那道裂痕，如刀刻般深嵌石中。村人皆言，那鱼并非死去，而是“游进了月光里”——它挣脱了水的束缚，跃入另一种更纯净的流动。
这说法听起来荒诞，却并非孤例。村中还有一位老陶匠，他家中藏有一块陶片，上面刻着鱼纹，鱼眼处嵌着一粒微小的月长石。他说，这是祖上传下的“月鱼符”，每逢月圆之夜，将陶片置于月光下，鱼纹会微微发亮，仿佛在呼吸。他相信，古人有“以石载灵，以月引魂”之说，认为某些生灵在特定条件下，能借月光脱离形骸，进入一种“无相之游”的状态。石板上的鱼，正是这种转化的象征——它不是被消灭，而是被升华，从物质的束缚中解脱，进入光与记忆的流动。
我渐渐意识到，“石板上的鱼，游进了月光里”并非一个关于奇迹的故事，而是一种对生命本质的隐喻。鱼，是水的囚徒，也是水的舞者；石板，是凝固的河床，是时间的墓碑。当鱼跃上石板，它便脱离了水的庇护，暴露在干燥与寂静中，看似死亡，实则是另一种觉醒。而月光，是夜晚的河，是无声的流动，是超越形体的通道。鱼游进月光，意味着它不再依赖物理的水，而是以光为介质，以记忆为河床，继续它的旅程。
这何尝不是人类自身的写照？我们每个人，都曾在某块“石板”上停留——那是生活的重压，是职场的规则，是社会的期待。我们被钉在某个身份、某个位置，动弹不得。但总有一些瞬间，月光洒落，心被照亮，我们突然意识到：原来自己可以不再只是“活着”，而是“游动”——哪怕没有水，哪怕身处石面，只要心中有光，就能跃入另一种存在。
村中后来修了公路，那块石板被移到了村史馆，陈列在玻璃柜中。有人觉得它不过是块普通石头，有人却专程前来，只为在月圆之夜，站在它面前，静静等待。某夜，我也去了。月光透过天窗，落在石板上，那道裂痕果然泛起微光，像一条鱼缓缓摆尾。我忽然想起老人那句低语，不再觉得神秘，反而感到一种温柔的释然。
石板上的鱼，游进了月光里。
它没有消失，只是换了一种方式，继续游着。
而我们，也终将在某个月光如水的夜晚，跃出生活的石板，游进属于自己的光中。
