田埂上的梦，是泥土里长出的诗。那是一条蜿蜒在稻浪与天光之间的小路，窄窄的，却承载着无数人童年最纯真的向往。它不似柏油大道那般平整宽阔，也不似山间小径那般幽深险峻，它只是农人日复一日踩踏出的痕迹，是稻穗低垂时轻轻拂过的肩头，是夕阳西下时归鸟掠过的影子。正是在这条不起眼的田埂上，一个孩子曾仰面躺下，望着云卷云舒，心中悄然埋下了一颗梦的种子——那梦，不关于功名，不关于利禄，只关于远方、关于自由、关于一种不被定义的人生。
小时候，我常随祖父下田。他弯腰插秧，我则坐在田埂上，赤脚踩在微凉的泥土里，看蚂蚱蹦跳，听青蛙鸣叫。祖父从不催促我干活，只说：“你看着就好，看久了，心就静了。”那时我不懂“静”为何物，只觉得田埂上的风特别温柔，吹得人昏昏欲睡。有一次，我捡起一根枯枝，在泥土上写下“我想飞”三个字。祖父看见了，笑着摇头：“飞？人哪能飞？”我没有回答，只是抬头望着天空，那里有雁群排成“人”字，正缓缓南行。那一刻，我突然明白，梦不是用来实现的，而是用来仰望的。它像田埂尽头那抹晚霞，明知抓不住，却让人甘愿凝望。后来我才知道，许多人的梦，最初都诞生于这样平凡的角落——在田埂上，在灶台边，在油灯下，在母亲哼唱的童谣里。它们不喧哗，却坚韧，像稻根扎进泥土，默默生长。
随着年龄增长，我离开了村庄，走进了城市。高楼林立，车水马龙，霓虹闪烁，一切都在提醒我：世界很大，机会很多。我努力学习，考取学位，进入写字楼，过着别人眼中“体面”的生活。每当夜深人静，我总会梦见那条田埂——梦见自己赤脚奔跑，梦见稻穗扫过脚踝的痒意，梦见远处传来祖父唤我回家的声音。起初，我以为这只是乡愁，是人对故土的依恋。可后来我才明白，那梦不是对过去的追忆，而是对自我的追问：我究竟在追求什么？是别人眼中的成功，还是内心真正渴望的生活？一次休假回乡，我特意走到老田埂上。稻田早已改种经济作物，田埂也因机械耕作变得不再分明，但泥土的气息依旧熟悉。我蹲下身，指尖轻触地面，仿佛触碰到了童年那个写下“我想飞”的自己。我忽然笑了，原来梦从未消失，它只是被城市的喧嚣暂时掩埋。它一直在那里，像一粒沉睡的种子，等待一场春雨，一次回望，一次心灵的觉醒。
梦，从来不需要宏大的舞台。它可以诞生于田埂，也可以生长于书桌；可以寄托于飞鸟，也可以寄托于笔尖。真正的梦，不是逃离现实，而是与现实和解，并在其中找到属于自己的位置。田埂上的梦，不是要我们放弃城市、回归田园，而是提醒我们：无论走得多远，都不要忘记最初为何出发。那个在泥土上写下“我想飞”的孩子，早已明白，飞不一定要离开地面，也可以是心向天空的从容。人生如稻，需要扎根，也需要扬花。而梦，就是那阵风，吹过田埂，吹过岁月，吹进我们每一个平凡却珍贵的瞬间。
如今，我仍生活在城市，但心中始终保留着那条田埂。它不再只是地理上的存在，而是一种精神的坐标。每当我感到疲惫或迷失，就会闭上眼，回到那个阳光明媚的午后，听风穿过稻浪，看云在天空作画。田埂上的梦，最终没有让我变成飞鸟，却让我学会了如何在地面行走时，依然仰望星空。它告诉我：梦的意义，不在于是否实现，而在于它是否让我们活得清醒、活得真实、活得有光。
